En las puertas del armario  caduca mi  reflejo. En ese espejo empañado por tela arañas del pasado. Vuelven a mi recuerdos, días de escuela, vacaciones,  días feriados. Vestidito de domingo, de  charol mis zapatos, dos lazos en mi pelo  mis  pantaletas y sus encajes. Se diluye en  mi memoria esa imagen tan mía, de mi niñez.                                                       
Presa en una estampa de un domingo cualquiera.  Fresca tarde, mecedoras, golosinas,  helados; un día  ya esperado.
 El parque central allá en Baní,  caminado en puntillas deslizándome por las columnas y peldaños, gente alrededor digerían ese ambiente, pero no como yo.

Renacen en mi mente esos momentos. La glorieta,  las barandillas de hierro desgastadas, protegían las rosas,  flores, árboles y sus fragancias.  Los bancos de granito y concreto, la estatua, los faroles; rústicos ladrillos eran una alfombra mágica de una tarde acogedora. Sonriente brisa refrescaba las risas, correteos de traviesos chiquillos se perdían entre faldas y sombrillas. La banda de música, el trombón  y los platillos mataban mi curiosidad.

En un rinconcito  dos jovencitos manitas sudadas, con miedo, se descubriera la premura de su amorío. Otros ya mas grandecitos “bulteros” no ocultaban sus conquistas. Ellas, tímidas  boquitas pintadas coqueteaban con dulzura y seriedad, risueñas muchachitas con trajecitos de flores. Adornaban su pelo mariposas,  cuando delataban sus coqueteos.
Parejas y disparejos. Sombreros, esos eran únicos. Hombres altos y esbeltos, unos medio cuerpo, otros doblados por el tiempo, con galantería desvestían su pelo de su atuendo cuando damas solitarias, deambulaban en los pasillos del parque, con cada pisada apostaban esperanzas en la calzada, esperando a que un  susodicho caballero les tirara piedrecitas de cortejo.
Sentados. Abuelitos y abuelitas vestidos con elegancia, sumergidos algunos en periódicos o en algún libro se perdían. Mirando de reojo a los patrones del domingo, criticaban con apuro,  sus miradas entre letras  y peatones eran su tertulia . La algarabía de una tarde de un domingo en el parque.

Tiempos pasados, color sepia de mis recuerdos. Como olvidar la ternura de ese ayer preso en la distancia.  Ese ayer que solo ha sido mio.  Yo  sé,  como refresco ese cuento de hadas y ese manto de momentos en mi mente; como todavía envuelven  mi vida, mis días, mis remembranzas. Ese es mi tesoro, atrapado en una burbuja de esperanzas, la simplicidad de la vida, días largos, noches eternas, día de quehaceres, de trabajo, de escuela. Noches de serenata, noche. Familia reunida.

Porqué no volver a esos tiempos  porque dejarlos en el olvido? Si esos simples sucesos marcaron nuestra vida de valores, amor, educación , disciplina provista por  nuestros progenitores.
Ardua faena. Vocación, personas dedicaban su vida, a lo que apasionaba su espíritu, maestros, pastores, bohemios, declamadores, poetas, música llenaban los bolsillos del alma.

 Cadenciosas caderas de las mulatas, décimas de los campesinos abonaban el conuco de ilusiones. En cualquier bohío entre el techo de cana y   tablas de palmas de sus paredes, se escondia una tinaja esperando saciar  la sed, un colador de tela derretía en sus fibras el sabor del campo,  su aroma  revestía la naturaleza de ese fruto tan preciado y deleitado;  desde la mas simple hasta la mas alta en edad y nomenclatura.
Cacao, tabaco, plátanos, yuca…. Cosechas  de hombres cansados, esos eran los verdaderos artistas de la historia y siempre lo serán, los campesinos. Muchachitos maroteando. Campesinas , lavanderas en el río . Cocineras de un fogón de leña, ahumaban sus sueños entre sabores y tradiciones culinarias que hoy día son la identidad de nuestra gastronomía.
 

Analfabetas sabían mas que cualquier sabio, del estado del tiempo, las estrellas, la luna y sus misterios.

Rituales, deidades, danzas,  baile de palo y cofradias, preservan esa herencia imborrable, de la madre tierra. Santos e Iglesias. Areitos y macutos danzan ubicándose junto al casabe en lo que fuera una parte de nuestra genética, supuestamente desaparecida. La ciguapa y los puercos cimarrones, todavía deambulan monte adentro, esperanzados de que nadie los eche en el olvido junto con el bacá.
Caña de azúcar, bueyes, brazeros, peones. Arganas repletas y un burro derrengao, cargando carbón mas todo lo que sus patas hambrientas aguantaran.
Buenaventura, abundancia, pobreza  siempre han existido. Charlatanería y política sinvergüenza de caudillos, hechos a fuerza de crímenes y desfalcos,  no por dignidad y honor ganado con sacrificios de vidas y sangre de valientes en batallas y conquistas. Educación, salud, servicios sociales. Quién?  Cual.? Donde existe la solución? si ese mismo pasado de días simples todavía alberga en el presente la desfachatez de lideres que solo se preocupan por el pueblo cuando esta cerca “la hora del none” hablando caballá,  prometiendo "conuquitos en el cielo"... Quien ocupará la silla caliente?

Como reconstruimos el presente, como le damos alas al futuro que se sienta seguro de si mismo?  Volviendo al pasado para aprender de lo simple y sacrificado del estilo de vida de ese entonces, donde se digería el tiempo. Vivimos en el presente olvidando ese pasado nuestro,  donde comenzó a instituirse nuestra vida e identidad  ó, nos quedamos aquí en el futuro?  ese cual crees lejano,  esta aquí tan pronto cierre con punto final este escrito.

Esmirna Rivas Tejeda © 2010

"en sepia debí  haber nacido, en blanco y negro crecí, en colores pinto mis recuerdos"...©

*comentarios: esmirna@dominicanflave.com